Tiemblo de tan cercano
a la cascada que desprende
las rosas arrastradas
surcando la corriente.
Y no sólo me derramo
fundido con los dioses
brotando entre las flores
enroscadas de serpientes.
Anido luego lejos del bosque
en un ventanal transparente,
crisálidas flanquean tu frente
las hojas anuncian tu muerte.
Sopla el viento exhalando
triste mañana de noviembre
aroma de ramos, polvo y cemento
grises aciagos los días solemnes.