𝗔 𝗕 𝗗 𝗜 𝗖 𝗔 𝗥
Fria,
muy fría
la sombra del silencio
que germinan las linternas.
Chapuzones
espasmos de sorpresa
subvertida congoja.
Enterrar
en los bordes del sueño
escarapelas, tus estandartes...
Nada es lo mismo.
La desidia
será heredera del destino.
Abdicar de ti
sin permitirte una lagrima...
Anton.