Contra viento y marea,
nacieron los poetas,
contra sol y desierto,
nacieron los poemas,
la poesía ganó,
donde el espíritu humano perdió.
Por eso,
contra plomo y rifle,
se inmortalizó,
al que con tintero y pluma,
la muerte nunca lo tocó.
Por eso en una patria de maíz y sangre,
de tristeza y podredumbre,
de políticos nacidos pobres,
muriendo ricos,
de más balazos que cuentos,
y de lágrimas más que alegrías,
han nacido las letras,
que sobrevivieron a septiembre,
y se sublevaron a las jícaras tristes,
escritas en luceros,
pegadas en barro.
Aguantaron una guerra,
y aguantaron el milenio,
\"letras hijas de puta\",
las llaman los iletrados titulados,
porque las ariscas,
incomodan al alma,
comprometiendo generaciones,
vieron nacer nuevas,
y asesinando a sus escritores,
se volvieron perpetuas.
Por las letras,
Somos,
los recoge plátanos,
los muertos de hambre,
los asesinados,
los siempre olvidados,
los callados,
más nunca silenciados,
somos un poema patrio,
hecho con sangre,
pero escrito en alegría.