Quizás son los gestos del invierno;
Que cubren el descontento, de este velo;
Que, sin darse cuenta, alza vuelo;
Con miedo de perder, el camino…
Con tiempos que pasan, sin sentido;
Porque recuerdos, viven el pasado;
Como el humo que toca, este oído;
Que van de una estación a otra…
Como si fuesen, rieles en el corazón;
Las dibujan, con la lluvia que gotea;
Las pintan en el infinito, del balcón;
Con golpes, que caen en la azotea;
Con vientos que giran, en la ventana
Con nostalgias de despido, del anochecer;
Desnudan los sonidos, de la mañana;
Que caen sin hojas, en este atardecer...
En una nueva estación...