VIRUS
En el desamparo de este balcón,
me siento sin ser siendo,
entre engranajes inciertos de existencia,
entre vaivenes de silencio.
En este balcón,
sello del vértigo
me siento sin impulso,
con vacíos definidos
con el aroma quieto de una huella,
que camina hacia algo;
que camina,
hacia donde no está el cuándo,
hacia donde no existe el dónde,
y llega donde no se pregunta,
y aterra,
y es solo virus,
que se mueve mudo,
a sangre fría,
ciego, asesino,
y vaga donde están
inocentes presencias,
que no imaginan;
y sigue y vaga,
donde solo respira aun la vida
que ya no alcanza.