PINTADA DE LUTO
Esta noche no hay copas en la mesa
ni el mantel que guardaba los secretos
de romances vestidos indiscretos
dejando alguna marca siempre impresa.
Una lágrima escurre y me confiesa
la tristeza de sueños no concretos
con el odio en matices obsoletos …
y recorre mis surcos, y me besa.
Ya no existe aquel brindis elocuente
enlazado al deseo de tu fruto
con la suave caricia complaciente.
Es extraño el vacío en un minuto
sin que pueda alejarlo de mi mente
cuando aún tu perfume yo disfruto.
Esta noche de luto
se ha pintado, y las rosas por tu ausencia
en el centro reciben la sentencia.