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Ben-.

Rueda la palabra-.

Rueda la palabra

por mi boca sarmentosa.

Llena de viejas cepas,

de vides estacionales,

de pompas fúnebres

y recónditos lugares.

La palabra llega.

Es un suspiro, una

génesis. El lateral de una pared

pintado por mano ciega.

El rincón que en silencio

se pudre.

Llena de humedades, llega

la palabra, seca, sin aristas,

guijarro redondeado en los ritmos

estivales.

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