Llueve
El agua dibuja rostros contra los vidrios
En la radio el YES canta a los insomnes
Los minutos pasan
Se acaba el último cigarro
El adiós de una cerveza.
Una mirada cadavérica galopa por los ojos
Los días no son continuación de las noches
Pero mañana es viernes.
Un punto rojo
El del estéreo
Brilla en una esquina de la mesa
Y la guitarra de Jimi Hendrix explota en el aire.