El lienzo de flores marchitas
germinaban todavía paraísos en su pecho.
¿No eran cuentos? Los caminos de sus curvas,
más benditas que malditas…
Con el tiempo.
Mortal e imperfecta,
quitaba la estaca de su agonía
todos los días, buscando una salida…
Pero aturdida por las cortinas,
tan insegura, tan confundida…
Llenaba de humo su convicción.
En alboradas agridulces
curtía con lágrimas todos sus credos,
vestía de negro sus pensamientos,
hacía de un arte todo el dolor.
Tenía una flama,
la muy “culpable” se confesó.
Como profeta que por su cuerpo,
como un Adonis que por su fuego,
bramaba yo.
Por: Tezla Abastida
15/03/2017
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