LLANTO DEL POETA
Hijo de Poseidón de madera
a galope de ingenio y terror,
duerme el día
la noche espera
su febril ansía
de sangre, dolor y sufrimiento.
Cincuenta hombres tragados
con sus armaduras,
cuenta Apolodoro cuenta,
hoplitas de casco corintio
sudan sus cuerpos,
susurros callados
esperan la noche
para consumar su plan ya trazado;
-y en su espera-,
piensan en su hogar unos,
otros en el miedo del combate,
y todos en acabar
con ese olor a muerte que les cala.
Sinón libera las metálicas tripas
que llegue el ensordecedor fragor
donde no hay reyes,
ni existen princesas,
ni gentes humildes
que queden indemnes
de esta locura de fuego
vergüenza y desesperanza.
Rompe el alba en Llión,
ha terminado todo,
no hay nada glorioso que celebrar,
el momento forma parte tanto de la vida
como de la muerte,
sueños de victoria desvanecidos
por el ansia de poder
que lleva al desastre y a la decadencia,
violencia salvaje de un mundo real
en el que en su postrero canto,
solo nos queda la humanidad
que narra en su llanto
un viejo y ciego poeta.
@ Poemas de Argos