I
¡A ésta hora!
Vivo en las secas orillas del paisaje,
que me ha dibujado el alba, mientras tomo un café sin aroma,
y miro por la ventana, a un arcoíris que palidecido,
se levanta a tus espaldas.
II
¡A ésta hora!
Las riberas desoladas dejan un extraño cuadro de expectación
en la arena, haciendo de mis días, una larga espera.
Y no sé de que se trata la treta, pero triste se ha tornado el panorama.
playas, sol y tierra, se sublevan, mientras las costas, el caribe
y el song de las montañas, tiemblan.
III
¡A ésta hora!
Se bebieron el azul del cielo y bajaron el infierno a la tierra
¡Así, viven los muertos, o es una trampa!
Ellos, tocaron a la puerta y trajeron del mundo sus miserias
y nada, los detiene.
IV
¡A ésta hora!
Parece que los pájaros alzaron su vuelo,
y se llevaron el ego, entre sollozos y arrepentimientos,
pero nada es, lo que parece, entre charlas de alcobas y madrigueras
ratas y conejillos hay, y juntos van, porque nada es, un laberinto,
una guerra, un virus o una pandemia.
V
¡A ésta hora!
Aquí o allá, en mala hora, la plaga se dispersa,
y enjaulado te quedas, con las gafas puestas,
sin saber a que hora termina, y si con vida regresas,
sin saña y sin penas, sobre las blancas alas de una gaviota,
o si te vas, sobre las sombras funestas de un ataúd,
sin alabanzas y sin querencias.
VI
¡A ésta hora!
Mentiras dijeron, y enero y sus lunas, se fueron.
mientras febrero, abandonaba su cuna ligero, y marzo dejaba todo en penumbras,
tu conciencia flagrante, lamiendo los verdes senderos que te miran pasar,
sin reparar en la agudeza de sus males, porque abril y mayo no cuentan la historia,
y julio tropieza, sin lacerar, su apariencia.
VII
Mientras agosto, paciente llega, ¡a ésta hora!, contando que septiembre pasa,
de octubre a noviembre en vilo, y que solo a diciembre alcanza,
de aquí y de allá, un poco mas de esperanza,
para que sábanas blancas cubran, rostros, morgue y vilezas,
y el ruido del viajero drague, las heridas del núcleo,
del pan, del vino, la mesa y la iglesia.
mbf@vicsof/17420/3:15 pm.