Ahora que converso con mi soledad,
Advierto
Cachos abiertos
antes inciertos;
Hoy realidad.
Preso de la tempestad de versos mustios,
Del sucio invierno,
De un jardín muerto,
Del frío interno,
Que siento cuando duermo, antes de soñar.
Y ya en el sueño,
La lluvia corre los colores destiñendo en negro,
El cielo de mis párpados se torna averno,
Sin saber si volveremos o no a vernos;
pero es un sueño, no es de verdad.
¿Cuántos silencios he de oir
para entender lo que me gritan mis adentros
¿Cuántas veces me debo ir
pa\' que te creas que es la última que me voy y ya no vuelvo?
Que rondo solo entre la gente,
aunque el mundo parezca un festival,
y que pa mí la oscuridad,
Es el pecho maternal del que he mamado desde el vientre.
Ahora quiero verte,
Luz del final,
Paz del camino,
Mi sol muriente.
Aunque me enfade
Y ya no te hable,
Siempre serás,
Mi cruel destino.
Me das la vida,
Me quitas la muerte.