La aspas del Molino
Laboriosas
Transforman generosas
El trigo que en los campos
Se cultiva
Yace el Hombre
En ellos sus latidos
Y en amor u odio
la palabra de unos pocos.
La Memoria del Mañana
Se hace añicos
Y en las Tumbas de los Justos
Aquellos inútiles talismanes
Yacen yertas sus toscas armaduras
en las oscuras Sombras
Que de ellos han sido.
(Patricia)