Andan las horas como cenizas haciéndose mil pedazos por el dolor.
Por las tardes desnudan las banderas sus ideales,
corrompen con sus pequeñas manos el poco desprecio que la patria dio,
y que desconsiderables nosotros,
digo,
fue hasta el odio amable con su indeseada ternura.
Andan las horas como si fuesen cenizas,
y es casi imposible saber que dia no es hoy.