Amanecen dos pájaros rogando morir.
Os duelen los lamentos,
los lunes colmados de madrugada,
el grito impermitible que el enemigo llora
y roza de mano en mano,
os duelen seguramente las ideas
los cantos que vienen llegando tristes.
Os llora terriblemente el querer,
la poesía escondida,
un rotundo aroma de nardos que fusilan en abril,
os sufre el aliento,
el desvelo que se escapa en la fresca herida de la boca,
dos miradas frías que calientan la palabra
Y que amanecen rogando por morir.