Vinieron en patota
obreros con la grúa,
violaron la casita
donde supe yo vivir,
no les importó nada
que estaba mi pasado,
a nadie le interesa
que allí aprendí…a sentir.
Mis lágrimas regaron
La muerte de aquel pibe,
Que en tiempos ya lejanos
Vivió en ese lugar,
Olor a madreselvas
Y el coro de los grillos,
No queda nada de eso
Que ganas…de llorar.
Porqué la infancia linda
Lo mismo que un suspiro,
Se va un día y no avisa
Que la inocencia se voló,
No habrá más barriletes
Coleando con el viento,
El drama de la vida
Su telón…ya levantó.
Mentiras y traiciones
Materias que se imponen,
En esta disciplina
Que enseñan a estudiar,
Lo que fue es la pureza
El ofrecer una ayuda,
El presente es el engaño
Trepadores…y algo más.
Abrirse paso es la consigna
Con tal de llegar alto,
La forma a nadie le importa
Pues el asunto es subir,
Convicciones y principios
Ya son cosas del pasado,
si no estás etiquetado
Lo siento… no existís.
Pero no importa que haya
Gente sin sentimientos,
Nosotros practicaremos
El culto a la amistad,
Mientras nos sobren las ganas
De hablar con las estrellas,
Hermano te aseguro
Que lo nuestro…si es verdad.
Boris Gold (simplemente…un poeta)