A veces dejo las serdas de pinceles sobre el lienzo,
gruñendo de dolor en el inmisericorde paso de mis tifones.
Y luego,
al supurar mi ira
silente, observa chirriando tinta
el lienzo,
el estilizado bosquejo de mis pasiones.
Voces que se expresan infernales,
aullidos que se vuelven ferocidad,
cantos que no consiguen ayuda.
Todo,
lo juzga el lienzo.
Donde nuestra invención es...
arte,
los rincones macabros
expresan con vehemencia sus martirios.