Destinados mis estoques de cuatro filos regulares, estocados fueron viles, matando anoche cuatro o cinco matadores.
Sobrarán torturas y clamores, como a las lidias los amores, jamás matarte será un arte. Hizo más la naturaleza al crearte.
Sólo muerte y destrucción aplauden imfames esos al mirarte, llora avergonzada en un rincón la cultura, al tildarla por ello el torturarte.
Jamás matarte será un arte....