El aire se desnuda
fatuo...
entre álamos impuros
se licita,
y mil inviernos
de diadema sosegada...
vierten su oscuridad infame,
sobre la calidez...
desamortizada del crepúsculo,
mariposas
lloran al alba...
sobre los acantilados
levemente deshojados,
en la cárcava oscura
del presente.