Surge la herida sin frontera
donde los álamos se desgastan de centeno,
donde la primavera
se desnuda de hojarasca...
y entre lirios se malgastan los veleros.
Oporto, Lisboa,
Santarem...
apenas unos versos deshojados,
entre sauces
desasidos de memoria...
por las aguas susurradas de su sueño.