Extraño la vida solitaria de aquella época cuando lo que más me importaba era escribir lo que sentía y no sufrir por lo que pasaba.
Cruel y necesario. Así es la vida algunas veces... Otras, tan sólo... Duelen en el alma y se desvanecen en el viento.
Puede ser triste para mí cualquier palabra ajena, tan soberbia y dura... Me mata con el tiempo
Sé que escribir no es algo que se olvida, y mucho menos algo que se deja. Simplemente es algo que permanece en otros ideales, y poco a poco se entierra en nuestro pasado, como los recuerdos.
Pero, volviendo al punto de ser aquello y de extrañar todo eso...
Imagino que hay algo escondido que no quiero decir...
Puede ser por miedo o por vergüenza
Simplemente es algo que no debe salir
He esperado mucho tiempo para ser como soy ahora, pero he esperado nada para morir por esto que estoy siendo.
¿Sufro de verdad? ¿Extraño de verdad? ¿o sólo creo que estoy sujeta a aquello que debería dejar libre?
No lo sé
Pero he recordado cómo escribir sin unir palabras, sin unir letras y formar oraciones... Sino dejando libre aquello que me encadena y soltándolo como algo más....
Como algo más