Fuimos, una tarde arrebolada, de esas, de postal.
El sol se oculta, provocando cítricos colores en el cielo,
La noche cae, con su color azabache
cubre el recuerdo de aquello que fuimos.
Hay un cierto sabor a distancia, a melancolía, a ausencia
Y es que ¿Todo terminó?
Quizá solo comenzamos en lugares diferentes
Con el recuerdo de aquello que fuimos;
Solo una tarde arrebolada.