Se ondula la pared.
Los colores caminan al exilio.
Oscilan cuadros, late el aire.
¿Quién cambia los libros? Tienen huellas. Será
esa planta que lee en la noche.
La hora mira la luz donde la herrumbre
de este salón, busca sus dagas.
No se mueve el ajedrez, se rebela,
pinta barrotes en el aire para encarcelar
la lluvia de semillas suspendidas.
No se ve claro.
Se intuye una pizca de intención cuando la saeta
del foco toca el libro de la vida.
Llega la música, borra el encerado con unas notas
que provocan tu sonrisa. Caen las manos
en la aljofaina, y el jabón
exhala los besos que me darás.
Luzdondelaherrumbre(C)Antonio Portillo Casado
(Del poemario Luz donde la herrumbre)