Adicto a la celebración de lo femenino, insigne nocturno, enmarañado en la bohemia. Tengo mala memoria porque la he dejado regada por los bares, las calles y las ciudades. No hago sonetos, tercetos, o liras. Soy un versista libre que libre anhela el firmamento, no soy poeta, eso sería pretencioso, no soy escritor, sería patético y ridículo adularme tal cual. No soy un enamorado, soy un adicto al calor de tus muslos y la firmeza de tu vientre mientras gritan mis pensamientos tu nombre, y mi silencio calla la necesidad de ti.