Mi amiga Margarita
recortada en el marco
de la puerta de casa
con la verja pintada,
desde el jardín a la huerta
de cebollines y acelga
allá lejos en el tiempo.
Tus padres, tus abuelos
hablando con los míos,
vecinos del barrio
cerca de la plaza,
viajando todos juntos
tomándonos el tren a Campana.
Muchachos calientes
de solo mirarlos,
augurios desde siempre
en la elección de pareja.
El cine atrevido
del realismo italiano,
que despertaría
sentimientos graves
de madurez prematura
paseando con tu madre
sin que a mí me alcanzara.
Revistas de chistes
con héroes tan zonzos
sobrenaturales,
perfectos e inhumanos,
leyéndolos siempre
si estaban a mano.
Escuchando radio
mientras que Tarzán
tomaba las lianas
dentro de la selva,
tigres y elefantes,
llamándola a Juana.
Ruidos tan pausados
que buscan ansiosos
el miedo del canto
que sube y trabaja
llevándose al cielo
montón de esperanzas.
Tus viajes lejanos
a Italia y España,
tus viejos amigos,
tus hijos y nietos
creciendo a tu lado
dándote la mano,
fotos amarillas
de mirarlas tanto
muestran cuánto crecen
jugando a tu lado.
Margarita tan pulida,
tan ocupada, tan limpia,
prolija, organizada,
inteligente en las vueltas
que la vida te daba.
Decisiones difíciles
las hacés como nada.
No sé si alguien te dijo
lo fuerte y valiente
que sos en las malas
que siempre supiste
buscar y encontrar
respuesta adecuada,
precisa, mesurada,
en cosas complicadas.
Me acuerdo contenta
de Margarita mi amiga
desde siempre,
desde entonces,
en pedazos de niñez
conversando cándida
en el patio de casa.