¿Y si la poesía fuera un rostro / un invento de la vigilia por adivinarte/
una caricia invisible de tus manos que no vuelven/ una desolada habitación ?
¿Y si fuera una fuga de sí mismo/ una salvación/
una condena a perpetuidad de tu voz / un delirio ?
¿Y si la poesía fuera tu cuerpo en lo alto de un sueño / en la luz de un sueño /
en las llanuras del tiempo que se ha ido?
¿Y si fuera el lenguaje de un suspiro trémulo / un nomeolvides esperanzador
que me mantiene insomne entre los recuerdos de ti ?
Mario Cid.