Mis “poemas” son producto de una mente rota, febril y enferma
Desde siglos ya, que nadie me ofende, ni me busca, ni me nombra
Son como chispas que el viento se lleva, mis” poemas” son libres ¡como yo quisiera!
Los amo de verdad, mi alma es de piedra desnuda, asida está a la tierra
Pobres ellos, que se llevan mi tristeza o ¡pobre yo! Que no puedo volar tras ellos