Mirar cómo se va lo que no vuelve
y resuena en el ser con dejo triste.
Tener paz, pero nieve solamente,
rutina, fealdad y pesadumbre.
Y no hallar cosa en qué poner los ojos
de lo que antaño fuera paraíso,
y cubrirse de luto en el deleite,
y vivir nada más que de porfía.
Si en vano cantas, si ya nadie escucha
los himnos de tu víspera profunda,
qué más sino la muerte que tú escojas,
y adentrarte en la noche pensativa.