Vereda incompleta,
pavimento entre aromas
y alerones en la espalda,
susurro y mimos
jugando al gesto del viento;
mímica de alfiler,
silencio entre manos.
Se esconden los pelicanos
sedados en un moretón de Venus.
La avenida está hecha una morgue,
los techos: extraviados,
las aceras: resbalan como destino.
Y una pluma va meciendo su paso,
de nube a nube,
de cielo a cielo,
de ojo a ojo,
de sueño a sueño,
de país a país,
de planeta a planeta,
de universo a universo,
de Dios a Dios,
de ti a mí, de mí a ti.
Una pluma va encallando
en el alma-tierra-hogar-tu existencia,
teñida de silbidos-orquesta-caricia:
Una pluma se vuelve paloma y te alcanza.
Las corrientes de tu viento
transitan a diario viajera,
tu brisa no abandona mi pulmón,
hace raíces de huracán
en cada costa de mi ser,
arrancas todo árbol con violencia
dulce de naturaleza
hasta volverte palabra y aliento.
Apartado de los callejones,
la imaginación se prolonga,
deja el andrajo de la ilusión,
busca mudanza.
El destino es inobjetable:
Tú