No puedo ver las cosas con vida, si mis ojos están muertos,
No puedo ver mis venas, si mi sangre esta seca,
No puedo escuchar la voz de los demás, si ni siquiera soy capaz de oír la mía,
No puedo ver la luz del sol, en este cuarto lleno de sombra,
No puedo sentir el aroma de la primavera, si en mi solo hay grises otoños.
Como los gritos de un mudo que solo se escuchan en su alma,
Como cicatrices que nunca han dejado de ser heridas,
Como una gota de pena que llena cada vez más el vaso de la tristeza.
Como un goce de alegría falsa en una felicidad instantánea,
Como el avión con alas de sueños rotos que esta a punto de caer,
Como la llama apagada de la desesperanza…
Como mi ser, mudo, solo, dañado, desconsolado, cínico y sin fuerza…