Debí saber que era tristeza
lo que sigue del amor,
debí saber que aquel dolor
no tiene compasión de su presa.
Debí estar enfermo
debí estar ebrio
tal vez debí estar muerto
pero no fue así.
Estaba vivo, eso creo.
El desastre de mi vida
lo supuse a su llegada
y lo comprobé con su partida.
Total
puede que muera
puede que la olvide,
o bien
puede que sucedan ambas cosas.
Ahora no sé qué suceda.
Estoy demasiado ocupado
escribiendo la historia
de un hombre que sea capaz
de amar demasiado,
y que en el intento
no muera.
Si ven que me he cansado
y la historia no he terminado,
háganme el favor
de nunca permitir que ella me lea.