Los días de tus menos dos palabras estrangulan los métodos, en tanto las más dos mías, hacen aguda requisición del vacío en las manos y un mordaz recuento de los daños...
Son incoloros por inherentes, al por qué de mis respuestas, las malditas pordioseras de tus preguntas.
Bajito, escuchó tu oído al trueno sonar de esta campanilla, seca ya, de tu isotónica palabra.
No hilaré ni una sílaba...
Bajito será el paso de mi cansado pespunte.
Te deberé el portazo. Prometo ponerme a cuenta cuando notes tu triste sorpresa flotando sobre ese charquito de estrellas... el de un adiós sin interlocutor, que será tapete de bienvenida en el huérfano recibidor de la nunca despedida.
Amén.
Yamel Murillo
Cloroformo, papel y pluma©
D.R. 2010