Tempestad de sentimientos,mi noche,mi incendio,malabarista de letras,maga de viento,runa de sueños,
Vuelves a arrancar poemas de mis manos que te extrañan y se enredan en las palabras como lo hacian en tu cabello,vuelven a aletear tus mariposas por mi cielo quizás iban en busca de otros bosques;
Ella es arte yo no la esculpí,no la pinté,no la escribí,
ya estaba hecha cuando llegué,ya tenía sus matices,su estética,su métrica,es arte y no lo sabe,
¡no lo saben!
Inhalo el aire azul y blanquecino no sé
¿a dónde van los suspiros?
un rocio inquieto,comienza la lluvia y las luciérnagas se apagan al contacto de las gotas,
silente oscuridad,memorias de luna aromadas noches entre nubes sus celajes y en las brumas de tu ausencia me vuelvo a cortar en la orrilla de un cristal.