Esteban Mario Couceyro

Atribulado

Eres eso que se ansía

aún sin poder, una brisa efímera

un color..., o esa sensación que vuela el alma

y yo sin comprenderlo.

 

Qué es la locura

sino un replanteo de la realidad...
Cual realidad…

……..

cual de todas..., vale más.

 

Como siempre, la realidad, va y viene

confundiéndose a sí misma...

en lo inesperado..., tantas veces esperado…

deseado... y tan..., tan atribulado…

 

Estoy asfixiado

de vaguedades y recuerdos

que fueron y regresan

como la resaca que deja el mar.

 

Eso es la locura

de amarte

cada vez que pasas

como un cielo de verano

tan cerca y distante.

 

Y yo sin poder besarte

envolverte como un brisa

saber de tu piel

seguirte más allá de los pasos

bebiéndote de a poco

como un licor manso.