Cada aguja clavada
en el vaticinio del pasado,
reiterados días
del porvenir sin futuro,
todo sutura el tiempo
cicatrizando pecados,
idolatrando herejes
tras el cristal de los sueños,
las horas que lo real teje
en las inmundas portadas,
palabras que nos dicen nada
de \"la verdad\" intangible
que llora en una acera de piedad,
¿cual es la realidad?
¿la de la cloaca amarilla?
¿la que mis ojos delatan?
o la daga de la mediocridad
que a todos nos alcanza.