Con la espiga en tu pincel
en los suelos tu gran lienzo
tus manos son fino arado
del sudor que riega el campo
pinta pan para los pueblos
Las lluvias son un cometa
para el trigo que no alcanza
pinta un genuino profeta
al árbol de la esperanza
para salvar el planeta
Haz espigar el amor
que tanto nos hace falta
pinta el corazón del rico
la manzana del mañana
que se ha quedado sin alma
El niño pobre no pinta
no hay colores en su panza
lombrices son la cosecha
de la muerte que lo acecha
si no se siembra una alianza
No es el color de la raza
lo que pinta el intelecto
poder comer una taza
es un lujo predilecto
si su barriga deslaza
De hipocresía el contemplo
sólo de pan no se vive
son los óleos del templo
los candelabros de orive
no es mural de buen ejemplo
Es lo que más nos aterra
de los colores fallidos
de todos la madre tierra
por hambre los estallidos
¿hasta cuándo es esta guerra?