Roja, luna aùn,
sus ojos candíl,
un alma incolora,
destetada, cual cobra
mira el venenoso juglar
de la mente.
Se pasea, la negra gata,
timorata ahora, antes vil,
su sombra se debate en
goteo insulso, en su
vagar demente, un viejo
cuco emerge displicente.
Se fija el pelo, clava,
lágrimas de hielo,
diré que al cielo,
pero no es así, mas,
en la piel sin vida que
ahora yace, lo hace,
fija en ella su mirar
ese tan infantil obcecar
de la sinrazón.
Gotea, triste,
ahora incluso ya,
ni siquiera lo hace,
es una amalgama de
rojos líquidos que
se ofrecen a ella, cual
ofrenda triste de un amor
cobarde.
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@RealezaBlanca