No respiran los besos,
han muerto en la tarde de un mes,
un mes de agonía, oculto de placer,
un mes carente de luz,
lleno de lluvia de las pupilas,
colmado del almíbar de su ser,
licor que se deshace entre tanta herida.
Han muerto los besos,
han muerto en la tarde de un mes,
un mes plagado de orgullo,
del sentir eufórico de un canto distante,
de unas manos que tiemblan
por la tierra ignota que se desvaneció.
Cansada esta la primavera anclada en su boca,
flores que saben a derrota,
pétalos que visten los labios de luto.
Han muerto los besos,
han muerto en la tarde de un mes,
en su último minuto de expiración,
se llevó el miedo que susurraba al oído..
han muerto los besos,
y no ores por su resurrección.
Lore Cruz
Madrigal de Luna
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Colombia