Como lloran los naranjos,
en el suelo hacen su manto,
alambiques que destilan
su llanto de azahar blanco.
Desde el verdor de sus tallos,
como llueven las corolas,
bello alar de mariposas
a la luz de las farolas.
-\"Que tristes los naranjos madre
en las mañanas de marzo,
déjales mi rebeca blanca
esa del cuello bordado\".
El gris de la mañana
les atraviesa el costado,
pareciera el nuevo alba
un ocaso improvisado.
-\"No quieren jugar conmigo
están todos ahí parados\".
Como lloran los naranjos
su llanto de azahar blanco.
A la tarde, cae la noche,
a la noche, caen sus labios,
como alfombras se deshilan
sin siquiera haber besado.
Los naranjos ya no lloran,
ya todo lo han llorado,
regueros de flores negras
se llevó el viento hasta el prado.