Es tan leve la muerte cuando
habita en el cielo azul.
Que tenue es la desolación
cuando los ojos son sombreados.
Por estas duras barracas
las uvas endulzan
el sonido de las ojivas al caer.
Perduran los retratos
los juguetes agónicos
y el olvido es noche.
Entre los escombros el tiempo
ha tapado los cuerpos de un pueblo.
Las flores mueren.
Hasta el silencio es doliente.