Estoy cansado de soñar,
soñar en el aire.
Estoy arqueando mi andar,
resoplar como un mártir.
Bajo el yugo del silencio,
bajo espejos tu recuerdo
se dibujan en los muros
más allá de los sueños.
Estoy harto de esperar
¡ah!, que los frutos caigan
maduros en el suelo;
que se pudran los viñedos
que destilan el vino
que evapora los recuerdos.
Estoy sufriendo…
Estoy muriendo…
Estoy deshecho…
Soy vino añejo.