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Lucas Gress

En el ánfora

Estoy cansado de soñar,

soñar en el aire.

Estoy arqueando mi andar,

resoplar como un mártir.

Bajo el yugo del silencio,

bajo espejos tu recuerdo

se dibujan en los muros

más allá de los sueños.

 

Estoy harto de esperar

¡ah!, que los frutos caigan

maduros en el suelo;

que se pudran los viñedos

que destilan el vino

que evapora los recuerdos.

 

Estoy sufriendo…

Estoy muriendo…

Estoy deshecho…

Soy vino añejo.