Estremecen unas puertas hechas de nube
Los picaportes de aire,
las bisagras de luceros
y sobre el picaporte se cuelan rayos de sol.
Mientras, sigo sentado en una tormenta
Bob Dylan rasga una guitarra en mi mente
y yerguen mis pesados pies la fatiga
de los años que caen en mi cabeza.
Las heridas ya sanaron viejo amigo,
las cicatrices palmadas dan a mi espalda.
Mis pasos se han vuelto lentos con la vida,
me recorre la resignación
el éxodo casi termina,
pero ruego a mis buenas obras por salvación.
No se lo que me depare esta noche
mientras mi copa seduce mis dolores
y la niebla de este oscuro puente
me inunda los pulmones.
Estoy tocando a la puerta del cielo,
ya mi viaje casi acaba viejo amigo…
Estoy en paz con mis errores.