Tómala cual pasatiempo me dice mi padre.
Tanto sus palabras necias, como a mis oídos sordos.
Si lo que quiero es esto. Mis letras, mis palabras,
todo lo que escribo, todo.
¿Que acaso cuando estoy dejando el alma en cada letra
se le denomina como a un puto pasatiempo?
Si lo que hago es para detenerlo, no para pasarlo.
Pero… Si desgarrarse el pensamiento es eso.
Si el desvelo de mis noches, cicatrices que se convirtieron,
llantos, gritos, días y noches escribiendo se les consideran eso.
Entonces si es a lo que me dedico,
y hago puros putos pasatiempos.