La falsedad saca brillo,
con el betún de mi sangre,
la que derrama mi tinta,
escondiendo tus disfraces.
Pierde el verso su grandeza,
llora el poeta tu pluma,
la suciedad de unas manos,
esculpen su propia tumba.
Tranquila sea tu conciencia,
placentero sea tu sueño,
si es que morféo te acuna,
sobre las hojas del fresno.
La vida es búmeran,
deja tus ojos abiertos,
después te arrepentirás,
pero a lo hecho ¡pecho!
Azura. 24-1-2018