La historia es discontinua, intempestiva,
un relato de perpetuas batallas donde los sujetos no existen,
la verdad solo son verdades, donde el poder ha vencido.
El amor es la heredad que el hombre ha perdido,
para habitar sus odios en lo oscuro,
para tropezar ciego, exhausto sobre su historia.
Desclava lágrimas como clavos ardientes para iluminarse,
pero ahora es residencia oscura y vagabundo,
temblor por lo mucho oscurecido.
En su soledad comenzó a ser su pensamiento,
sus pensamientos su morada.