Cuánto daría por besar sus principios,
por abrazar lo que no fue
y amar lo que no quiso ser.
Me encontré inmerso en el pecado de
no aceptar una dama,
de quererla moldear y darle una figura
adecuada, que según mis ganas
es necesaria.
Deambulo con el riesgo entre mis dedos,
con un arma potente, única,
que sólo dominamos pocos:
Es la poesía. Junto a tu recuerdo
me he vuelto loco.
Mira que yo tengo la dicha de
abandonarlo todo,
de deslindarme del bolígrafo y lo que
siento para perderme en el aliento
de la vida, renovarme, lustrarme y
regresar con las manos bendecidas.
Encuentro un placer en escribir a la nada,
es un distractor para no dedicarle mi
literatura a un recuerdo incierto,
a un amor que en mí está muriendo y que
corroe en mi pecho saber que en ella,
aun con mi frío sentimiento este bufón
amor sigue creciendo.
Y es que todo tiene un final;
-¿Quién eres tú para decidir cuando llega?- El mismo
que lo vio iniciar.
Y es que me he equivocado,
la mujer que he amado se ama tanto que
no necesita a nadie a su lado. Se ama tanto
que su rostro ha decidido cambiarlo
y ser \"bella\"
-¿Ante quién?- Ante ella
-¿Para qué si ya lo es?- Para sentirse una
diosa completa.
No es fácil amar a una mujer libre,
y menos cuando el orgullo es tanto que no
se permite ver que me estoy marchando
y que no hace nada para evitarlo.
Entonces uno creería que la tristeza me
está ahogando, es normal,
hasta mi alma con eso se está mofando,
pero es raro ver triste a alguien capaz de
entenderse con la hoja, mis lágrimas me
sirven para escribir y ahogar todo en papel,
es extraño: Pues hace mucho que no he llorado;
y no se qué es más triste:
Que un poeta como yo no llore,
o que un amor tan bonito muera
y que no haya lágrima que brote...