Bajo una luna provinciana
en un círculo ritual
cercó el baldío una caravana
encerrando un secreto puntual.
Golpes contra estacas y fiebre
de las mazas en la noche,
se va acercando diciembre
se va olvidando el reproche.
Postes silenciosos como penitenciados
se dejan ver de enfrente,
las sogas, lo sé, ya se han tenzado
la luna, lo sé, las ve de frente.
La lona de color gastado pero cierto
le está ganando lentamente al sol
arqueada a cielo abierto
franqueada por el farol.
Ya el día es una verdad estacada
y una carpa se me ensanchó en la vista
se han montado escuálidas guirnaldas
y el pregón me arrastra hacia la pista...