De la tinta al papel la pluma se desmaya
en epopéyico y trágico descenso
¿Es en sí colérica y furtiva
la misma inspiración?
Y pienso...
¿Será que entonces una paranoia
se perfumo de dicha y embriagó mis sueños
del váquico y sutil efluvio de la rosa
en tanto que en los versos des-espero?
¿O no será más bien que en medio de la noche
tan sorpresiva, terca y sigilosa
cual brisa tropical de agua salina
se me clavó en el pecho, luminosa?
Yo no lo sé...
Y de no saber te culpo,
abrazo de Erató; y más que abrazo, yerra.
Pues aunque nada sepa, en esta tierra
crecer veré palabras por mi alma.
Reloj me miras y en tu mirar deduzco
la daga, cruel diamante fugaz como infinito;
reloj, me besas y sin mi permiso,
agotas lentamente el manuscrito.
¿Existirá esta piedra que me aplasta
o se llama a sí misma inexistente?
Yo no lo sé...
Y no saber me cuesta,
pues esta inspiración que se me presta
como quien presta sol a quien no tiene;
como quien sin saber ganar apuesta,
esta frugal inspiración, como va; viene.
- Noel Salinas