Si la realidad casi siempre, es más hermosa vista desde lejos.
Los amores, los que nunca se consuman (en) resisten mejor el paso del tiempo.
¿Porque tendrán las espinas tan débiles, las amapolas?
¿Porque quizás se piensan poquita cosa?
¿O acaso saben de lo efímero de su pasar?
Hoy he comprendido algunas cosas,
Y sin embargo,
Me siento extraña en mi piel.
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Triste es el amor,
Cuando muere de hastió.
Araña como el frio,
En una mañana de otoño
Fugaz, quiero ser tu amor, fugaz
Como el color de las amapolas
Que volverá, siempre volverá
Inalterable cada primavera
Frágiles,
pero con pasión renovada
Abrazadas al trigal volverán
Y Danzaran majestuosas
Siempre en la memoria