Un viernes trece,
recostado, incómodo, escribía sobre el amor,
fuera las luces se extinguían y yo me reia,
no recuerdo de que
tal ves por la forma en que sufría
y luego reia y sufría y mi escrito no entendían
era de mas sangriento
sucesos inversos reian desde las estrellas a las pomposas nubes
llegando a los lagos de los muertos que esperan el sueño en su desvelo
sin tregua ven oxidar sus cadenas atadas al dolor del amor como el relato que se escapo
un viernes trece que mi alma oscureció y jamas nunca perdono la mas infima traición
a los dioses mastico y escupio en el papel: todos veran por ultima ves.